Die abenteuerliche Reise in ein Land, das es nicht gibt: Transnistrien

Als ich vor ein paar Tagen in Chisinau, Moldawien, ankam, ging ein gewaltiger Gewitterregen nieder. Heute, bei meiner Abreise nach Tiraspol, der Hauptstadt Transnistriens, regnete es in Strömen.

Um 7.45 Uhr löse ich an einem kleinen Schalter neben dem Busbahnhof ein Billett für die zweistündige Fahrt zum Preis eines Kurzstreckenbilletts der VBZ. Wie versprochen setzt sich der Kleinbus zehn Minuten später mit fünf Passagieren in Bewegung und kämpft sich durch den Morgenverkehr. Kurz danach hält er aber wieder abrupt und ein käsebleicher Passagier, dem offensichtlich schlecht ist, steigt aus ringt nach Luft. Wie sich später beim persönlichen Gespräch herausstellt, war er am Vorabend an einem Weinfestival in Chisinau und der moldawische Wein hat ihm sehr geschmeckt, was ich gut nachvollziehen kann. Weiter gehts, aber nicht lange, dann heisst es aussteigen und Bus wechseln, Dier andere Bus, ein Mercedes-Kleinbus aus den 80er oder frühen 90er Jahren ist schon recht voll und enger gestuhlt, so dass ich nur noch seitwärts sitzen kann, mit den Knien im Gang. Aber immerhin geht es dem weinseligen Mitfahrer neben mir nun etwas besser. Es giesst immer noch in Strömen und fährt ab.  

Ich merke schnell, dass der Bus keine Scheibenwischer hat! Der vierschrötige, etwas 60jährige Fahrer ist aber die Ruhe selbst, fährt einhänding - die andere braucht er, um sich mit einem Fahrgast zu unterhalten oder vom selbstgebastelten Ablagebrett heruntergefallene Papiere und  Geldscheine aufzuheben - mit geschätzten 80 kmh im Blindflug durch den Regen. Den  zahlreichen Schlaglöchern auszuweichen, versucht er aber gar nicht erst. Aber dem Weinliebhaber neben mir geht es glücklicherweise immer noch gut.

Halt an der Grenze, Passkontrolle. Ich war durch Reiseforen schon darauf vorbereitet, dass ich unbedingt auf einer "migration card" bestehen muss. Fehlt diese bei der Ausreise - so die Erfahrungsberichte von Reisenden -  würden die Grenzer nach eigenem Gutdünken eine hohe Busse verlangen, die man dann stundenlang auf ein zahlbares Mass herungerhandeln müsse. Natürlich bin ich der einzige Ausländer im Bus und werde von der Beamtin freundlich aus dem Bus zu einem nahen Gebäude - es regnet immer noch Bindfäden - an einen Schalter gewiesen. Dort bekomme ich ohne Nachfrage die "migration card", einen kleinen, kassenbonähnlichen Zetter, auf der steht, dass ich mich 48 Stunden in Transnistrien aufhalten darf. Die späteste erlaubte Ausreisezeit ist mit Datum, Stunde, Minute und Sekunde (!) auf dem Dokument festgehalten. Dann zeigt sie mir ein gut kreditkartengrosses, plasifiziertes und schon häufig gebrachtets Dokument und macht eine Handbewegung, wie ein Autofahrer, der das Steuer bewegt. Was jetzt? Will sie meinen Fahrausweis sehen? Aber ich bin doch nicht der Busfahrer! Offensichtlich mache ich ein ziemlich ratloses Gesicht und die Grenzbeamtin drückt mir dann wie einem kleinen Kind dieses Dokument einfach in die Hand. Schön, also nehme ich doch das gerne entgegen, vielleicht gibt sie mir das als Souvenir? Ich renne - natürlich immer noch bei strömendem Regen - zum Bus, der 100 Meter weiter vorne parkt und steige ein, Pass, migration card und mein Souvenir in der Hand. Letzteres wird mir aber sofort vom Busfahrer abgenommen. Aha - das war also für ihn, deshalb die Handbewegung, doch kein Souveninr.

Weiter gehts, die Stimmung im Bus wird lockerer, und ich unterhalte mich die letzte halbe Stunde so gut mit den Mitfahrenden, dass ich gar nicht mehr an die fehlenden Scheibenwischer denke. Welcome in Transnistria.

Auch der Kauf eines Bahnbilletts war nicht so einfach. Zuerst musste ich hinter einem Kunden, der sich mehrere Billette kaufte, fast eine Stunde warten. Ich ahnte schon böses als ich sah, dass die Beamtin ganz viele Daten aus vier oder fünf Reisepässen in den Computer übertrug. Als ich dann an die Reihe kam, wurde ich auch nach dem Pass gefragt. Ich gab der Beamtin meine ID, die ich immer dabei habe, aber damit liess sie sich nicht abspeisen. Mein nettestes Lächeln, all mein verbliebener Charme und meine unschuldigste Bedeuerung, ich hätte keinen Pass, halfen nichts, auch nicht bei der Vorgesetzten, auch nicht bei der danach noch beigezogenen Immigrationsbeamtin. Das Verdikt war klar: Ohne Pass kein Fahrschein! Also musste ich doch zurück ins Hotel den Pass holen. Danach dauerte das Ausstellen des Billettes höchstens noch 20 Minuten.

Dabei muss ich aber sagen, dass alle immer sehr höflich und beflissen waren. Ich wurde nie, wie früher in sozialistischen Ländern, von oben behandelt oder sogar angeschnauzt. Auch im Restaurant, im Hotel oder beim Coiffeur war die Bedienung immer zuvorkommend und gut.